'Balada triste de trompeta', título tomado de Raphael, arranca con una tamborrada buñuelesca que sitúa de inmediato el tono de la película, unos títulos de crédito formidables. Es un estruendo sobre un brutal montaje de imágenes que componen un museo del horror, célebres caretos en blanco y negro del franquismo y la Transición. Y ahí el director no se ha inventado nada, parte de una realidad grotesca y anuncia que está firmando su película más pegada a ella. Más bien repta por ella. Después se lanza en un delirio fabuloso y desmesurado, su obra más sentida y personal.
El vehículo es la relación de dos payasos enfrentados por una mujer, un relato incrustado en la historia española, principalmente en 1973, y que de fondo tiene nada menos que las dos Españas. El bilbaíno no ha sido sujetado esta vez en el guión por las riendas de su colaborador habitual, Jorge Guerricaechevarría, y vuelca todas sus paranoias. Empieza bien, pero se mete en unos berenjenales de los que no se sabe cómo va a salir. Lo que hace es hundirse cada vez más en el caos y la locura, técnica que sirve para sobrevolar algunas incongruencias de la historia. A veces uno se pregunta por qué hacen los personajes lo que hacen, y es difícil identificarse con ninguno, pero son agujeros que el cineasta -que es listo y lo sabe- espera que se salten arrastrados por la energía del espectáculo y la vorágine de las emociones. Visualmente la película es muy potente y quiere remover resortes profundos. Acompañarle o no y meterse en el viaje a los infiernos es algo que depende de cada espectador.
Ibérica y troglodita
A De la Iglesia hay que reconocerle su gran talento, su ambición, pensar en un cine a lo grande, libre, macarra y sin complejos. El peso recae igualmente en los dos protagonistas, Carlos Areces y Antonio de la Torre, que están fantásticos. Completa el triángulo Carolina Bang, un rostro nuevo y cautivador. El bagaje de referencias es innumerable: Buñuel, Fellini, "La escopeta nacional", Solana, Valle Inclán, el Joker de Batman... Y mucho Hitchcock, incluida la cámara que babea sobre el cuerpo de la rubia. De Franco y Raphael al viejo parque de atracciones de Madrid, el atentado de Carrero Blanco y el Valle de los Caídos. El autor de "El día de la bestia" trata de sacar al mausoleo franquista todo su partido cinematográfico, de lo alto de la cruz a las catacumbas de la raza y la conciencia nacional.
"Balada triste de trompeta" es tremendamente ibérica, troglodita hasta las cachas. Escupe el retrato de un país donde las cosas se hacen por cojones y el heroísmo es siempre inútil y suicida. Una España cutrona, ingenua y perversa, como los dos payasos protagonistas, vista por los ojos de niños, como el que era el realizador en aquel entonces. Y que si se rasca probablemente sigue latiendo ahí abajo, en los sótanos de un país aparentemente moderno. Es el Alex de la Iglesia más político. Sale hasta ETA. «¿Y vosotros de qué circo sois?», les pregunta el protagonista, un payaso totalmente pasado de vueltas. Y también el más poético, más obsesionado por el amor. Quizá pone demasiada carne en el asador, pero que se vea lo que quiere hacer sirve para agradecerle tanta generosidad y pasión. No obstante, para un espectador extranjero probablemente todo resulte un desvarío y piense que estos españoles están locos. Quizás ésa sea precisamente la idea de la película. Se cierra con la risa siniestra de dos payasos tarados y salvajes, un momento helador del cine español. La prensa internacional se quedó a cuadros. Taranti no, amigo suyo y presidente del jurado, a lo mejor flipa en colores.
